{"id":991,"date":"2013-10-09T13:01:03","date_gmt":"2013-10-09T11:01:03","guid":{"rendered":"https:\/\/www.transiberianos.com\/?p=991"},"modified":"2017-10-04T16:48:24","modified_gmt":"2017-10-04T16:48:24","slug":"tiempo-otonizo","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/transiberianos.com\/?p=991","title":{"rendered":"TIEMPO OTO\u00d1IZO"},"content":{"rendered":"

Tiempo oto\u00f1izo. Ora luz perlada, que pide ventanales por que dejarse caer como sin querer sobre divanes franceses en salones con piano, grabados de Friedrich y vol\u00famenes en octavo de ese tal Fichte. Ora deslumbrante marea blanca de pamelas en algazara de playa con ba\u00f1istas y rumor de Bentleys mientras pasa un aeroplano sobre postes con hilos de mandar palabras lejos o replicarlas in situ<\/i>, en el otro, qu\u00e9 m\u00e1s dar\u00e1 si el resultado no se distingue. O eso parece.<\/span><\/p>\n

Pero es este ahora y es aqu\u00ed, el sol se encasqueta de repente el sombrero de nube otra vez, o esta vez se cala otro sombrero y otra nube. Y el hombre vuelve a enfundarse su ser cuadrado que en esta vez se llama pantalla, aunque a\u00fan se le llame a veces p\u00e1gina. Nunca se ha pensado en uno bronc\u00edneo, apol\u00edneo o en general esdr\u00fajulo. Siempre que esa figuras se le propon\u00edan en alguna p\u00e1gina, antes de que hubiera pantallas, era el esbelto y estrepitoso cuerpo de la palabra el que lo encandilaba. Pero no se le ocurr\u00eda tomarlo, por suyo, penetrarlo o cualquier otra descripci\u00f3n modosa de Eso de los Mayores, eso que hacen pero no se dice o se dicen pero no hacen, o a saber.<\/span><\/p>\n

Y es raro, piensa el hombre con los dedos. Porque en todas las dem\u00e1s la ocupaci\u00f3n era inst\u00e1ntanea, o eso parec\u00eda. Era oir \u201coto\u00f1izo\u201d, por ejemplo, y las ondulaciones y puntas y los pliegues de ese sonido se llenaban de visi\u00f3n, y de olor \u2013a tierra reci\u00e9n llovida y despuntar de hongos entre madera reblandecida como miga de pan en sopeta- , y hasta de tacto y v\u00e9rtigo, y aun del resto de sentires que juntos llamaban cuerpo, aun sin saber si se acababan y eran resto, o no, y seguir\u00edan y seguir\u00edan despleg\u00e1ndose como hasta entonces ven\u00edan haci\u00e9ndose mayores. A juzgar por los Mayores, no: parec\u00eda obvio que en alg\u00fan punto todo se paraba o se pasmaba, a la altura del quinto sentido, o a lo m\u00e1s, seg\u00fan se deduc\u00eda de algunos rumores que ten\u00edan que ver con mujeres, del sexto.<\/span><\/p>\n

Era raro, s\u00ed, que solo las palabras que deb\u00edan ofrecerle unos adentros se le hicieran mudos macizos y exteriores como sem\u00e1foros. Ser\u00e1 que el ofrecimiento que le hac\u00edan se le hac\u00eda a \u00e9l ser de alquiler. Y esta palabra, sin duda mora, siempre aparecida con arm\u00f3nicos muy pero que muy oscuros en la boca de Pap\u00e1, bastaba para que ante \u00e9sas y no otras se acabara el juego, se pasmara el jugador. Ah\u00ed nunca se har\u00eda mayor, pensaba entonces el ni\u00f1o, piensa moviendo los dedos por cuadrados negros el hombre. Que durante a\u00f1os ha evitado usar el pronombre yo. Que se prometi\u00f3 retirarle la palabra a quien dijera \u201cyo por ejemplo\u201d. Que hab\u00eda acabado viviendo solo en el campo. En el campo s\u00f3lo con: 1) el rumor de la tela de la cortina contra el borde la mesa, a empellones del viento por la ventana abierta (sin div\u00e1n franc\u00e9s, y de Fichte, s\u00f3lo un volumen de bolsillo; son otros tiempos, ahora) 2)\u00a0 un runr\u00fan de avioneta lejana esquivando airosa los muestrarios de sombreros que el sol se sigue probando 3) un ronroneo de gata empe\u00f1ada en pisar cuadraditos negros para abrirse paso hasta el contacto, al que no llama cari\u00f1o 4)un zumbido de ventilador, para el calor que acumulan en los bajos los cuadraditos negros. Ninguno de ellos esdr\u00fajulo, ninguno prometedor, todos habitables como centros de universo.<\/span><\/p>\n

Era raro, que s\u00f3lo palabras como \u201cangustia\u201d o \u201cfelicidad\u201d o \u201cduda\u201d que deb\u00edan retratarle el alma se le hicieran macizos exteriores como tochos o tarugos o adoquines inanimados. Que s\u00f3lo ellas se le hicieran solos ruidos. Piensan los dedos haci\u00e9ndose el hombre que si lo ser\u00e1n, dedos, de un cuerpo azul y un alma ronroneo o runruneo o aleteo dispersa y aventada por ah\u00ed, divertida a veces, destrozada a trozos. Una que no pueden llamar restante, ni resto del mundo, no sabiendo si hay total. Antes bien son esos escenarios replegados, apisonados hasta quedar macizos sin interior, los que se les hacen restos dispersos. \u201cEnsimismamiento\u201d, \u201csosiego\u201d, \u201carrobo\u201d, a\u00fan se estremecen apenas de un aire como de alacenas viejas, macizo muro, s\u00ed, mas ahuecado. Como hornacinas a contemplar, puede, con amargo regusto o con amable dolor de a\u00f1oranza, pero no a ocupar, actor de presentes nuevos. En que presentarse.<\/span><\/p>\n

De \u00e9stas s\u00f3lo le quedan las de siempre, las palabras de un Siempre que cre\u00eda tal. Hasta que le han convencido a cajitas de pl\u00e1stico sin nombre, con siglas de referencia s\u00f3lo, de que tampoco. Habr\u00e1 d\u00eda en que no habr\u00e1 Pan, ni Olivo, ni Guijarro. Cerrar\u00e1n esas salas y no ser\u00e1 por impuesto valor a\u00f1adido alguno. M\u00e1s bien por cobard\u00eda perezosa y valor depuesto. \u00bfY d\u00f3nde encontrarse Entonces que es decir ahora, que es decir, con los dem\u00e1s que no son el resto? \u00bfEn qu\u00e9 palabras, hoy, un poema?<\/span><\/p>\n

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