— Transiberianos —

Ya no descubro el Mediterráneo cada mañana. Tanta muerte en boca ajena no me deja. Sin palabras en cambio, sí. Que tozudo aragonés aún tengo una sola, y a penas, mientras yertas las demás no saben ni qué decirse ni qué hacerse como no sea el muerto. ¿Pero cuál? Porque se muere Rita migatamonga, Rita […]

Rita se me sienta en las pelotas, mientras escribo, porque me quiere, pero eso no basta, me nota ausente, será que es Bastet, sin duda por rescatarme del otro lado además tiene que ronronear, mullir, maullar, y rotar sus agujeros posteriores al tiempo que los revoluciona en torno a su eje que cuál iba a […]

Mis animales cuyo soy tienen todos nombres de amante. Ésos que sólo dos habrán oído bajo capas y capas de cielo cuando se monde la última y se vea nada, un hueso roto de nada, chiquitín, hala a correr. O simplemente en casa, que los hay de todo estilo y sin él, no vamos a […]

«Ahí va un fantasma montado en un ruido». Pero por una vez no era yo hablando de mí en trajes de épocas, ni siquiera Pérez Recatarte, sino un podador en la casa vecina. Y eso que él no paraba de canturrear a Manolo Escobar a tientas mientras motoserreaba de oídas. Pero aun ignorándonos de un […]

Un conato irresistible de partir una cabeza en dos. Con una badila irreversible de hierro viejo, sin mango, para ascuas de mucho tiempo extintas. Parece ser cuanto puedo hacer, hacer cuanto Se pueda, y por que me deje descansar mejor, mejor hacer que descanse en paz ella. Violencia de género impersonal conmutable por reflexión, Solidaridad […]

Suenan los disparos a mansalva, nadie pedirá cuentas a sus manos. No las tendrán manchadas de sangre, o poca, un arañazo al cobrar o al despellejar. Colateral, mera concomitancia, matando que es gerundio coincide que esas cosas pasan. Salpicaduras, anécdota, coincidiendo con un día de caza. No es la guerra, sólo son bestias. Sin ánima, […]

Estoy condenado a pena de moscas. Indefinida y no revisable, en cualquier momento podría llegar como siempre un indulto no deseado. Más bien temido por lo que viene luego, más pena. Pero no de ésa negra pequeñita y revoltosa en que uno quisiera evocadas todas las cosas: de esas moscardas azulonas que al volar no […]

    ENJAMBRE     Las abejas palabras han muerto envenenadas. Pero el suceso no ha sucedido. A ninguna fecha, ¿cómo contarlas? A ningún propósito anterior o posterior a ningún efecto. Nadie borró sus huellas en el aire. Ni dejó suyas tampoco, ¿cómo? El hecho es que no hay hechos porque nadie hizo nada. Ninguno que pueda […]

Alergia de vivir                                 El sol radiante, los campos floridos, los hombres jodidos y la necedad triunfante. Como la vida no vale nada la noticia es la alergia. No la alegría. Primavera y telediario. Errático estornudo de capullo en capullo las palabras vuelan. Una abeja patalea boca arriba en la baldosa agonizando ante […]